Tinta y cincel

Tinta y cincel

Esgrimí mi pluma como un cincel,
redacte sensaciones e inclemencias.

Esboce parajes soñados otra vez.
Cediendo pasiones, mi calma.

Deje que la cuerda de la intolerancia
jugara con mi cuello a la inercia
una y otra vez.

Letargos de amaneceres
intentaron ahogar,
la tinta temprana.

Esgrimiendo mi pluma…
Diseñando bocetos esperé...
Herí susceptibilidades marcadas.

Y comprendí que mis letras
aducían desfasares ciertos
e indulgencias nuevas.

Que colores imaginarios
existen y se hacen eco.
De las miradas.

En las personas ciertas..
En las memorías claras...

Fibras que conducen a esencias,
palabras que golpéan el alma.

Deduje que la realidad miope
no es más que es una escultura virgen.
Que se moldea en sus formas básicas.